Я люблю розы. К ним меня приучил мой папа, который не признавал, никаких цветов кроме роз . Даже в трудное коммунистическое время он ухитрялся поздней осенью добыть букет свежайших роз - почему-то мне запомнились светло-розовые, такие росли в оранжерее, где он их и добывал (там вроде цветы выращивались не на продажу... Для чего они там росли я и сама не знаю). А потом вечером, когда я приходила из школы, на кухонном столе появлялся букет нежно-розовых роз с чудесным тонким ароматом ( как розы пахли тогда, теперь уже не пахнут, ну или запах до покупателя уже не успевает дойти). Это были живые цветы, только что из земли... Это было так красиво, так романтично.
Потом, когда я уже не жила с родителями, а розы стало можно купить где угодно, папа сам приносил мне их утром. Обычно в мой день рождения раздавался звонок и я знала, кто пришел. Я открывала дверь и видела его лицо - рот до ушей, глаза загадочно улыбаются, а в руках букет из огромных роз. Знаете, есть такие очень крупные розы? Вот такие приносил мне папа . И только такие .
Вот уже несколько лет я лишена подобного счастья. Я знаю, что больше никогда 3 ноября не раздастся звонок, я не открою дверь, и не увижу своего улыбающегося папу с неизменными словами: "Доченька, с днём рождения!" Конечно, будут другие люди с другими цветами, но вот этого интимного момета, одухотворенного абсолютной любовью не будет...
Да, он продолжает жить во мне, но в свой день рождения я остро чувствую, как мне его не хватает.